quinta-feira, 27 de agosto de 2009

Mais do mesmo.

Ela tentava não chorar enquanto ele passava as mãos pelo pelo sedoso do gato que dormia sobre o sofá vermelho do apartamento que cheirava a incenso e a cigarro. Ele bocejava enquanto ela secava os primeiro resquícios de lágrimas. Ele pensava em como ela ficava bonita com o rosto vermelho e os olhos levemente inchados depois de chorar, e em como ele gostava da forma que ela o abraçava nesses momentos. Ela pensava no filme. Ele pensava em como os gatos são animais folgados e nos cabelos dourados e bonitos dela. Ela pensava no filme. Ele pensava na chuva que ameaçava de vir e não vinha, e em como esse tempo ruim estragou os planos dele. Ela pensava no filme. Ele pensava na primavera. Ela pensava no filme. Ele pensava no filme. Ela pensava nela. Ele pensava nela, ela pensava nela. Ele pensava nele, ela pensava nela. Ele pensava neles, ela pensava nele.

Ele pensava em não se apegar muito, ela pensava em malas.